Yuruhary Gallardo-García

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Hay varios puntos que me gustaría explorar en este ensayo sobre mi traducción, del idioma inglés al español, de la obra de la poeta antiguana Althea Romeo Mark. Comenzaré por enumerar algunas de las más importantes preocupaciones que me llevan a traducirla. En primer lugar, resaltar su relevancia dentro del campo literario del Caribe anglófono. Es autora de 7 poemarios y también participante de algunas antologías, entre ellas Shu-Shu Moko Jumbi. The Silent Dancing Spirit (1974) y Musings in a Tea Shop: An anthology by Poetry and Prose Open Mic. (2023). Ha publicado en revistas y recibido premios por su trabajo, uno de ellos, el Marguerite Cobb McKay, otorgado en 2009 por The Caribbean Writer, revista literaria internacional arbitrada de la Universidad de las Islas Vírgenes que deja claro su propósito en su subtítulo: “Where the Caribbean Imagination Embraces the World”. Además de esto, Althea Romeo Mark fue una de las fundadoras de la Asociación de Escritores de Liberia, que es un grupo internacional de escritores con sede tanto en Liberia, África Occidental, Estados Unidos y otras partes del mundo. Su interés por crear estos lazos internacionales entre poetas también la llevó a participar en festivales de poesía en Colombia, Kenia y Rumania y desde el 2004 a contribuir como editora de poesía en la revista de Literatura contemporánea de Liberia Seabreeze.

Althea Romeo Mark tiene una larga trayectoria. Sus proyectos individuales y colectivos, libros publicados y aportes como docente a la promoción y el reconocimiento de la literatura caribeña y panafricana convierten su trabajo en un valioso objeto de estudio. Sin embargo, su poca visibilidad en el campo literario de habla hispana me confirma que no solo es pertinente, sino indispensable leerla y compartirla con los lectores en español interesados en conocer más sobre la literatura de mujeres en el Caribe.

Esta situación me lleva a mi segundo punto y una de las preocupaciones que movilizan mi trabajo como traductora: se trata de una mujer del Caribe anglófono interesada en los temas de migración, feminismo, cultura y prácticas ancestrales, como el tejido. Estos temas no solo se vinculan con los intereses poéticos de otras mujeres del Caribe anglófono, sino también con mujeres del Caribe francófono e hispanohablante. En otras palabras, Althea Romeo Mark habla caribeño y, siendo más específico, habla afrocaribeño. Eso es lo que mi traducción intenta mostrar: que al traducir a una poeta del Caribe anglófono nos abrimos a la exploración de otros Caribes, que se expresan en otras lenguas y con otros símbolos. En la traducción de una poeta anglófona no solo emerge el Caribe anglófono, sino todos esos mensajes que dan cuenta de una experiencia vital en estas geografías que dibujan un arco desde Surinam, Guyana, Trinidad y Tobago, Antigua, hasta incluso llegar a Florida, Louisiana, entre muchos otros territorios, creando un tejido que nos permite pensar en la diversidad que cuenta historias comunes.

La autora sostiene que los poetas son los tejedores de palabras, quienes continúan ahora en la página el oficio que las abuelas iniciaron en la máquina de coser, en el bordado, y en el tejido. Traducirla es ponerla en relación con el trabajo de otras mujeres caribeñas para así establecer nuevos vínculos en el pensamiento y la poética caribeña de habla hispana, anglófona y francófona.

Con respecto al acceso, es necesario aclarar que esta traducción refleja la apremiante necesidad de traducir a más autoras de ascendencia africana, tal como lo expresa John Keene en su artículo titulado “Translating Poetry, Translating Blackness”, lo cual incluye a las poetas de ascendencia africana radicadas en el Caribe, cuya producción escapa a las preferencias del mercado o al gusto que se impone desde los centros de poder. Entonces, no sólo la visibilización de sus trabajos sino también el estudio que resulta de su circulación editorial pueden verse afectado, pues como se explica en el libro publicado por el CEPAL (Comisión Económica para América Latina y el Caribe) titulado “Mujeres afrodescendientes en América Latina y el Caribe: deudas de igualdad” la mujer negra se ve afectada por “los efectos de larga duración desplegados por el colonialismo” gracias a los cuales (…) “las poblaciones racializadas siguen, por lo general, ocupando puestos de menor prestigio y mayor precariedad” (CEPAL, 35). Esto puede, sin duda, extenderse al espacio académico donde, a pesar de los esfuerzos por reconocer el trabajo de estos grupos marginados, se sigue tendiendo a estudiar a autores consagrados y obra de amplia circulación. Es por esto que las ideas planteadas por Keene son fundamentales pues entendemos la necesidad de reclamar atención para estas autoras, usando herramientas provistas por los espacios académicos y editoriales, como dice el autor hace falta un enfoque en: 

 

(…) literary cultural production that other literary translators tend to overlook for a range of reasons. These include writing, especially poetry, by women writers, by LGBTQ writers, and by writers of African descent, all of which (and whom) tend to be less frequently translated than writing by men, writing by white writers (in multiethnic societies), and cis-heterosexual/straight writers. (Keene, 4)

 

Al traducir a Althea Romeo Mark espero estar aportando al proyecto de diversificación que el campo se merece. La traducción es, desde mi punto de vista, un modo de tender el puente para dejar que sean ellas, las poetas, quienes crucen de un territorio al otro con sus cantos, quienes lleven el ritmo permitiendo a otros, a los lectores, descubrir lo que hay de común y también lo que las diferencia.

La idea de la diferencia es especialmente importante cuando se trata de crear puentes interculturales y multilingües a través de la traducción porque, a la par del multiculturalismo capitalista —como lo expresa en uno de sus ensayos sobre la traducción Gayatri Spivak— o, en otras palabras, la mercantilización de la diversidad, tenemos los traductores la tarea de considerar el lenguaje como un productor de significado e identidades. Y en este caso por ejemplo, de reconocer que el Caribe no es uno sino muchos. Allí reside la belleza de la traducción: en descubrirnos en la diferencia, reconocer las particularidades retóricas de la poética caribeña anglófona y ponerla en relación con otras experiencias. Spivak reflexiona sobre la medición de la imaginación caribeña a favor de un realismo progresivo que sirve para ganar premios, y que traslada de manera superficial lo que es esencial para una cultura, nos dice: “The bone flute has been neglected by Caribbean writers, says Wilson Harris, because progressive realism is a charismatic way of writing prize-winning fiction. Progressive realism measures the bone. Progressive realism is the too-easy accessibility of translation as transfer of substance” ( 326).

En ese sentido, Spivak recuerda que en la traducción feminista existe algo que no puede ser medido o transferido en su totalidad: la retórica que se deshilacha. En la poesía de Althea Romeo Mark está presente la flauta de hueso que muestra los elementos sutiles del Caribe, el ritmo, los modos de transmitir experiencias y conocimientos, al mismo tiempo confronta las máquinas aplanadoras del progreso, el posible olvido del bailarín espiritual Moko Jumbi, el paso del tejido ancestral al tejido de palabras recitadas en “salas de espectáculos”. La autora es consciente de que la migración y el progreso van modificando los modos de relacionamiento y sin embargo, nos invita a los lectores a abrirnos a la experiencia de sentir en lugar de leer, sentir el ritmo de la aguja que entra y sale de la tela, de las zapatillas encharcadas que avanzan cargando el agua del pozo a la casa, y también del silencio que deja colar la retórica de su mensaje y que sin duda nos recuerda que hay algo inasible en el poema. 

Es precisamente allí donde descubro mi labor como traductora: al traducir a esta poeta caribeña no quiero disminuir su imaginación y su experiencia a una serie de elementos culturales que pueden o no rastrearse en la poesía caribeña en español. Por el contrario, quiero compartir el asombro de que a pesar de ser yo una traductora del Caribe hay algo que se me escapa. Althea Romeo Mark, como podemos leer en el comentario breve que hace Patricia Jabbeh Wesley a su nuevo poemario On the Borders of Belonging, tiene una prosa honesta, la prosa de una mujer que conoce lo que significa cruzar la frontera, estar siempre en un movimiento de supervivencia, rehacerse una y otra vez en la palabra. Mi labor, y concluiré aquí de un modo muy parecido al de Gayatri Spivak, es que como ella “I will not check it out and measure the bone flute. I will simply dedicate these pages to the author of Beloved, in the name of translation” (329). Así mismo dedico estas páginas a la poesía caribeña y panafricana de Althea Romeo Mark en nombre de la traducción, para que su Caribe exista también en español.

 

Moko Jumbi

Tomado de The Nakedness of New

 

i.

La cosa enmascarada baila.

Largas piernas con zancos saltan,

se balancean y columpian abandonándose

al sonido de los tambores de acero—

Plin, plan, plin-a-lin.

.

Pavo real orgulloso,

levanta su can-can anaranjado y púrpura,

gira y arremolina

su arcoíris en capas.

 

ii.

Los jóvenes preguntan,

“¿Se esconde el diablo detrás de la máscara?

¿Pateará y gruñirá

si lo tocamos?

 

¿Nos derretiremos como metal

desapareceremos ante su mirada de acero?

¿Nos desterrará al infierno?

¿Deberíamos refugiarnos?”

 

iii.

El diablo del campo en ti hace tiempo murió.

Tú que repartiste muerte

a mujeres y no iniciados,

ahora te burlas de tus ancestros.

 

Mujeres, bajo el hechizo

de bacanal,

te retan a dar

el golpe mortal.

 

¿Llora su pérdida

el mundo espiritual?

Ahora provocas risa

y no miedo.

 

Jumbi, celebras con nosotros,

te burlas de tu pasado,

enmascaras tu pérdida

en el jolgorio del carnaval.

 

Moko Jumbi

 

i.

The masked thing dances.

Long stilt legs leap,

sway, and swing in abandon

to the tune of steel pans—

pling, plang, pling-a-ling.

.

Peacock proud,

it lifts its orange-purple can-can,

spins and swirls its

layered rainbow.

 

ii.

The young ask,

“Does the devil hide behind the mask?

Will it kick and growl

if we touch it?

 

Will we melt like metal,

disappear before its steely stare?

Will it banish us to hell?

Should we take refuge?”

 

iii.

The country devil in you is long dead.

You, who doled out death

to women and the uninitiated,

now mock your ancestors.

 

Women, under the spell

of bacchanal,

dare you to strike

the deadly blow.

 

Does the spirit world

cry for its loss?

 

You now stir laughter

and not fear.

 

Jumbi, you jam with us,

mock your past,

mask your loss

in the revelry of carnival.

 

En el pozo

Tomado de The Nakedness of New

 

Nadie ha escuchado

los baldes deslizándose al abismo.

Nadie ha escuchado el chapoteo.

 

Se sienten pesados,

pesados como roca, van arriba,

entonces a duras penas algo da paso.

 

Después de decir

la oración a los muertos,

las cubetas se deslizan rápidamente arriba.

 

La gente se apura alrededor de las tumbas,

El único sonido

es el chap-chap de los talones resbalando en las sandalias.

 

Palanganas balanceadas en las cabezas,

el agua gotea y se escurre 

derramándose sobre los hombros.

 

Al valiente que ha halado hacia arriba los baldes

desde el centro de la tierra,

ellos contienen un agua que calma.

 

Si los espíritus permiten,

llegarían con esfuerzo

a la cima de la montaña peñascosa 

las palanganas aún tres cuartos llenas.

 

At the Well

 

No one has ever heard

buckets gliding into the abyss.

No one has ever heard the splash.

 

They are weighted down,

rock-heavy, hauling up,

then something grudgingly gives way.

 

After the prayer

to the dead is said,

pails glide swiftly upward.

 

People scurry round graves,

the only sound

is the flip-flop of slippers on heels.

 

Basins balance on heads,

water drips and trickles

and spills onto shoulders.

 

To the brave who pull the buckets up

from the center of the earth,

they hold a soothing water.

 

If the spirits allowed,

they would trudge

to the top of the craggy hill

basins still three quarters full.

Historias feas

Tomado de The Nakedness of New

 

1. Susurradoras

 

Se agitan en el suelo,

lloran, y ocultan sus rostros

cuando les hablo.

 

Y ustedes,

estoy ante sus tumbas.

Los titulares gritan sus historias.

 

Háblenme, hermanas mías.

Díganme cómo se siente

conocer tanta oscuridad.

 

Sus historias debilitan mi espíritu

pero deben ser escuchadas, y

necesito contarlas una y otra vez.

 

1. Inmigrante

 

Raza equivocada,

religión equivocada,

clase equivocada,

género equivocado.

 

Soy un perro callejero

en un pueblo extraño.

 

Mi sueño

de subir a la cima

fue destrozado

con agua hirviendo

arrojada a mi cuerpo.

 

Soy

un susto

escaldado.

 

1. Amor despreciado

 

Escuché mis dudas,

rechacé el matrimonio.

 

Una rabieta ácida me quema la cara.

El orgullo de este hombre es más fuerte

que su amor profesado.

 

Ningún otro me tendrá ni me amará.

 

1. Escapar

 

Mi deseo de independencia

me costó la libertad.

Padre hace su reclamo,

promete quitar la vida que creó.

 

Sumisa,

madre con labios apretados

me cuela migajas.

 

1. Precio de novia

 

Las madres eligen,

tías y abuelas

aprueban el veredicto,

deciden quién gana la belleza del pueblo.

Me llevan lejos, un trofeo,

la inteligencia no es parte de mi valor.

El precio que consigo llena las arcas.

 

1. Entre rocas

 

Envuelta en un capullo de vieja cultura.

Ansiaba ser una mariposa.

Un tira y afloja y gritos de vergüenza familiar

me arrojaron a un río helado.

 

Mi ataúd, un carro

sacudido por la ráfaga del agua,

sobre un lecho de piedras lisas y azules.

Nadie escuchó mis gritos.

 

1. Porque soy una mujer

 

Nos temen

portadoras de la raza humana.

Todas somos Dalila ante sus ojos.

Nuestra juventud, nuestra belleza, arrebatadora.

Nuestros olores, seductores.

Nuestras voces, algodón de azúcar.

 

Violada, porque soy mujer,

mi clamor provocó una lluvia de piedras,

dio inicio a la avalancha mortal.

Silenciada, porque soy mujer.

 

1. Un lugar donde los hijos son reyes

 

Cuando veo a mi niña,

la agonía surca mi rostro, sacude mis huesos.

Las bocas gruñen y arrojan culpas amargas.

Tres hijas son imperdonables.

Los hijos no nacidos no desean

ser acunados por manos que

sólo han cargado hijas.

 

En nombre de los hijos no nacidos,

he sacrificado hijas,

escuché sus gritos ahogados.

 

La muerte de mi hija es intrascendente,

y la mía también,

en un mundo donde los hijos son reyes.

 

Ugly stories

 

1. Whisperer

 

You flail upon the ground,

wail, and conceal your face

when I speak to you.

 

And you,

I stand before your grave.

Headlines scream your story.

 

Speak to me, my sisters.

Tell me how it feels

to know such darkness.

 

Your stories sap my spirit

but they must be heard, and

I need to tell them again and again.

 

1. Migrant

 

Wrong race,

wrong religion,

wrong class,

wrong gender.

 

I am a stray dog

in an alien town.

 

My dream

to climb to the top

was shattered 

by boiling water

flung at my body.

 

I am

a scalded

fright.

 

1. Spurned love

 

I listened to my doubts,

rejected marriage.

 

An acid tantrum sears my face.

This man’s pride is stronger

than his professed love.

 

No other shall have or love me.

 

1. Runaway

 

Desire for liberty

cost me freedom.

Father stakes his claim,

vows to take the life he created.

 

Cringing,

tight-lipped mother

sneaks me crumbs.

 

1. Bride price

 

Mothers choose,

aunts and grandmothers

approve the verdict,

decide who wins the village beauty.

I am carted away, a trophy,

intelligence no part of my worth.

The price I fetch fills coffers.

 

1. Between Rocks

 

Swaddled in an old-culture cocoon.

I craved to be a buttlerfly.

A tug-of-war and cries of family shame

hurtled me into a freezing river.

 

My coffin, a car

rocked by water’s rush,

sits on a bed of smooth blue stones.

No one heard my screams.

 

1. Because I am a woman

 

They fear us

bearers of the human race.

We are all Delilah in their eyes.

Our youth, our beauty, beguiling.

Our smells, alluring.

Our voices, cotton candy.

 

Raped, because I am a woman,

my outcry provoked a hail of stones,

sparked a deadly crush.

Silenced, because I am a woman.

 

1. A Place Where Sons Are Kings

 

When I see my baby girl,

agony furrows my face, jolts my bones.

Mouths groan and pelt bitter blame.

Three daughters are unforgivable.

Unborn sons do not wish

to be cradle by hands that

have held only daughters.

 

In the name of unborn sons,

I have sacrificed daughters,

heard their strangled cries.

 

My daughter’s death is swift,

and so is mine,

in a world where sons are kings.

 

Soy nativa

Tomado de Two faces, two phases

 

 

Soy nativa.

No importa

qué clase de nativa soy

pero “ser nativa”

me dice

que soy diferente

de otros hombres.

Mis costumbres nativas

me hacen distinta.

Ellos me dicen

que debo usar faldas de paja,

trepar los cocoteros,

sumergirme en océanos por cinco centavos,

sonreír mucho ante las cámaras

y mostrar mis dientes blancos y fuertes.

Soy nativa.

Siempre estoy feliz

y libre,

no me preocupo

por nada.

Bebo

para pasar el tiempo.

bailo hasta medianoche,

duermo hasta el mediodía.

Soy nativa.

Debo seguir siendo pobre

porque la pobreza

es una definición de

mi natividad.

Si cambio mis costumbres

es una mala señal

para otros que admiran

mi natividad.

Hoy

Soy nativa.

Mañana

Podría ser guerrillera

en un intento de cambiar

mis costumbres nativas.

 

I am a native

 

I am a native.

It doesn’t matter

what kind of native I am,

but “being a native”

tells me

I am different

from other men.

My native ways

make me distinct.

They tell me

I must wear grass skirts,

climb coconut trees,

dive into oceans for nickels,

smile a lot before cameras

and show my white, strong teeth.

I am a native.

I am always happy

and free,

I don’t worry

about anything.

I drink

to pass my time away.

dance until midnight,

sleep until mid-day.

I am a native.

I must remain poor

’cause poverty

is a definition of

my nativeness.

If I change my ways

it is a bad sign

to others who admire

my nativeness.

Today

Iam a native.

Tomorrow

I might become guerilla

in an attempt to change

my native ways.

 

Tejedoras de sueños

Inédito

 

Mujeres de mi sangre

son tejedoras de sueños.

Las redes se extienden hacia el cielo,

cada hebra teje esperanza,

cada hebra hilada con

fe de acero.

Cabezas en las nubes,

resistimos a los tempestuosos

dispuestos a derribar visiones.

Desgarradas y frágiles después de la batalla

Confeccionamos fantasía

en futuros reales y fértiles.

No romperemos el código

de las precursoras cuyos hilos sutiles

trascienden en el tiempo

tejiendo y portando

la promesa de generaciones.

 

Dream Weavers

 

Women of my blood

are dream weavers.

Webs stretch skyward,

each thread spins hope,

each thread spun from

faith strong as steel.

Heads in clouds,

we weather the huffs and puffs

of naysayers ready to blow visions down.

Frayed and fragile after battle

we fashion fantasy

into real and fertile futures.

We will not break the code

of forerunners whose gossamers

reach across time

netting and bearing

the promise of generations.

 

Transición

Tomado de Two faces, two phases

 

Cuando las máquinas aplanadoras

traen la civilización

la era de la inocencia

silenciosa se va.

Queda enterrada

bajo la suciedad del progreso.

Habrá memorias,

sueños, glorificación de

un pasado nebuloso.

 

Transition

 

When bulldozers

bring civilization

the age of innocence

quietly takes its leave.

It is buried

under the dirt of progress.

There will be memories,

dreams, glorification of

a nebulous past.

 

Indiana en África

Tomado de Two faces, two phases

 

Lo que veo aquí

fue una vez parte de nosotros

no hace mucho tiempo.

En algún lugar

de la memoria

en nuestra vida,

nosotros, también,

cocinamos

en ollas de carbón,

cortamos madera,

cargamos agua

sobre la cabeza,

machacamos nuestra yuca

y maíz,

salamos y ahumamos

nuestra carne y pescado,

tuvimos que ser ingeniosos.

Nos decían, en ese entonces,

que éramos pobres.

Hoy

veo

que fue

una etapa de

evolución.

 

West Indian in Africa

 

What I see here

was once a part of us 

not too long ago.

Somewhere

in memory

in our lifetime,

we, too,

cooked

on coal pots,

chopped wood,

carried water

on our head,

pounded our casava

and maize,

salted and smoked

our meat and fish,

had to be ingenious.

They told us, then,

we were poor.

Today

I see

It was

a stage of

evolution.

 

Tejedores de palabras II (Nueva versión de Sobre convertirse en un tejedor de palabras)

Tomado de la antología Musings in a Tea Shop: An anthology by Poetry and Prose Open Mic

 

Nosotros, la próxima generación,

nos hemos convertido en tejedores de palabras—

canciones, poemas e historias,

expresados en nuestra escritura, lectura y canto,

creando nuevos sonidos en homenaje

a la mujer en su máquina de coser

acelerando y zumbando,

manos girando y girando,

tela bailando.

 

Este tejido fue arraigado en nosotros

por nuestra abuela, Alvina,

la costurera. Una profesión vista y escuchada.

Vimos su pie presionar, bombear,

pedalear arriba y abajo,

mientras ella giraba patrones de tela

bajo el sonido penetrante

de una aguja que salta y apuñala,

mientras cosía una manga a una camisa,

un bolsillo a los pantalones

una pretina a una falda.

 

Nuestras madres desataron

su propio genio creativo,

hicieron bailar las agujas

dando a luz a

bordados intrincados.

 

Sus tejidos y ganchillos provocaron

nuevos movimientos y sonidos tintineantes.

Nosotros vimos el vals de agujas largas,

el movimiento silencioso de las manos trabajando.

 

Sus obras encontraron el camino

a los centros de mesa y respaldos de sofás

de familiares y amigos.

Sus vestidos de ganchillo

se convirtieron en invaluables reliquias.

 

Y nosotros los nietos,

observando, imbuyendo la magia,

ahora seguimos tejiendo,

en lugares públicos, salas de espectáculos

que viven con nuestras palabras y cantos.

 

Word-Weavers II (New version of On Becoming A Word Weaver)

 

We, the next generation,

have become weavers of words—

songs, poems and stories,

voiced in our writing, reading and singing,

creating new sounds in tribute

to a woman at a sewing machine

revving and humming,

hands twisting and turning,

cloth dancing.

 

This weaving ingrained into us

by our grandmother, Alvina,

a seamstresses. A profession seen and heard.

We watched her foot press, pump,

peddle up and down,

as she spun cut-patterned cloth

under the jabbing sound

of a hopping, stabbing needle, 

as she sewed a sleeve onto a shirt,

a pocket onto pants

a waistband onto a skirt.

 

Our mothers unleashed

their own creative genie,

made needles dance

as they gave birth

to intricate embroidery.

 

Their knitting and crocheting made

new motions and clicking sounds.

We watched the waltzing of long needles,

the muted movement of hands at work.

 

Their work found their way

to the center tables and sofa backs

of family and friends.

Their crocheted dresses

becoming priceless heirlooms.

 

And we the grandchildren,

then watching, imbuing the magic,

now carry on the weaving, 

in public venues, performance halls

that are alive with our spoken words and songs.

 

Referencias

 

CEPAL. Mujeres afrodescendientes en América Latina y el Caribe: deudas de igualdad. CEPAL, 2018.  https://repositorio.cepal.org/server/api/core/bitstreams/28f87ae3-931d-4762-85d7-0b83e653d210/content.

Keene, John. “Translating Poetry, Translating Blackness”. Poetry Foundation, 28 de abril de 2016, https://www.poetryfoundation.org/harriet-books/2016/04/translating-poetry-translating-blackness.

Mahabir, Gershia. Musings in a Tea Shop: An anthology by Poetry and Prose Open Mic. Independent Publishing, 2023.

Spivak, Gayatri. “The Politics of Translation”. The Translation Studies Reader, edited by Lawrence Venuti, Third Edition, Routledge, 2012, pp. 312-330.

Romeo Mark, Althea. Two faces, two phases. Publisher Althea Romeo Mark, Liberia, 1984.

Romeo Mark, Althea. The nakedness of new. CreateSpace Independent Publishing Platform, Suiza, 2017.